Passava o tempo e eu escrevia sobre ela.
Mudava o vento e eu escrevia para ela.
Eu a esperava na mesma casa. Eu a esperava com o mesmo sorriso.
E tudo que se passava um pedaço de mim levava.
E todas que passavam um pouco de cada dor curava.
Mas tudo que se passava em nada apagava.
E enquanto eu escrevia sobre ela, ela dizia que eu só falava de amor.
E mais ventos e tempos e outras.
Mas a dor é em si a cura.
O fim da minha procura, é a mesma que me fez procurar um motivo para ser acordar.
Mas é só de amor que eu sei falar,
Ela não quer mais ouvir, sobre algo cansativo.
Como ventos e momentos divertidos
Não há aventura em um estável história de amor, só a certeza de algo bom.
Mas pra ser feliz assim,
não pode ter jogo.
Talvez seja um dom.
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